Fantasma: bajate la sábana y quedate quietito...

Clasificamos al Mundial, señoras y señores... A pesar de Garrido, del 2 jordano y de Da Silveira. Ahí estaba el octogenario Alcides Edgardo "Cómo mierda se pronuncia tu apellido" Ghiggia, alguien que no puede ser calificado como el más modesto de los orientales, recibiendo un merecido homenaje de sus compatriotas por aquello que hizo hace más de 60 años.

Fea la actitud del siempre impresentable Atilio, quien utilizó la ocasión no sólo para embardunarnos con su habitual discurso apologético, acrítico, demagógico hasta la náusea y propio de viejo choto sobre Maracaná y similares, sino fundamentalmente para vender su libro y la película correspondiente, en la que debe estar untado. También desubicados, aunque no tanto como el engominado periodista (?), fueron los conceptos de algún famoso relator scotishadicto y su fiel escudero, poniendo al puntero autor del gol del campeonato del 50 poco menos que a la altura de Artigas, diciendo algo así como que le tendríamos que dar más cosas de las que le dimos al A.E.G.  ¿Qué más estaríamos obligados a brindarle en reconomiento al tipo que consiguió lo máximo a lo que se puede aspirar en su profesión, nada menos pero también nada más?. ¿Derecho a pernada, una oficina al lado del Pepe, una banca de senador vitalicia, un stand en el Salgado Shopping, empezar las Misiones con 20 puntos arriba?.

Saquenmela un poquito...



Fue un fiasco lo de ayer en el Estadio. No porque nos quisieran estafar, sino porque ni goleamos ni les dimos un baile a los jordanos ni nada de eso. Clasificamos y punto, y no viene mal un poquito de humildad. Que ningún uruguayo se olvide que no somos  una potencia de aquellas, por más que alguna vez que otra emboquemos el top-five. Somos un cuadro de mitad de tabla para arriba y más que contentos tenemos que estar por andar por ahí. Somos pocos habitantes, no hay un mango y encima, organizamos nuestro fútbol como el tujes. De vez en cuando andaremos bien en un Mundial, ganaremos alguna Copa América y no mucho más. Maracaná son los padres.

ALMAGRO: TOMÁ NOTA
Vanja Hadjovic es una funcionaria de la Cancillería serbia o algo así. Dice su jefe que labura bien pero no nos importa, sino que lo que nos la trae a este ámbito de corrupción son unas fotos que se mandó, posando medio hot pero bastante vestidita aún. Y, como hay tantos giles por este mundo de Dios, se armó terrible escándalo. Vanja, venite pa la Española que acá no nos asustamos de nada, mami.

Hay pictures que no vienen de Serbia, que yo sepa. Navegando un día, buscando páginas de monjas desnudas, me apareció el blog de un señor que subió fotos impresentables de parejas que no le hacen asco al ridículo. Desde los dos chocando panzas al mejor estilo González Márquez hasta la foto central con el Luissi y su novia admirándole el sable. Ahora, la de allá abajo con la banana compartida, me parece caer demasiado bajo. Gente grande...

¿FANTASMA? ¡FANTASMAS SON ALGUNOS PERIODISTAS!.
Clasificamos con el culo salivado al repechaje y éste (*) nos salió barato y hasta ganamos guita con la recaudación de anoche. Y punto. Que le hayan dado un segundo Mundial a Brasil, 63 años después del primero me parece totalmente lógico. Que esa condición coincida con que se vuelve a jugar en el país donde salimos campeones hace la enormidad de años ya mencionada, ganándole en la final al favorito de todo el mundo, no quiere decir que vayamos a repetir lo mismo ni que seamos favoritos. Sólo que algunos periodistas compatriotas son demagogos y/o pelotudos. 

De una vez por todas: el 16 de Julio de 1950 ganamos la final del Mundial por 4 razones, fundamentalmente.

1- Ese día jugamos mejor que ellos,
2- Lo que no siempre coincide, embocamos más goles que los brasileros,
3- Éstos, con tanta propaganda y bulla, se habrían sentido medio achicados porque tenían demasiado para perder y los nuestros fueron sin la responsabilidad que a los norteños le sobraba.
4- Tuvimos culo.   

Ni fue una epopeya nunca vista, entre un cuadro de mierda y otro que era el mejor de todos los tiempos, porque eran más bien dos selecciones parejas, ni ganamos porque los celestes la tuvieran de 45 centímetros ni porque Obdulio enfriara el partido. El propio grone lo desmintió: fue a protestar porque estaba convencido que el gol de los brasileros fue en orsai. 

Ahora, para el año que viene, dejense de joder con el "Fantasma de Maracaná" y no me rompan más los huevos con hazañas homéricas. Iremos a competir y si hacemos las cosas bien -no si nos inflamos los testículos- tenemos algunas posibilidades de andar arriba de vuelta. Algunas, pero no será lo más probable.

Maracaná no existe. Es como el estadio de Peñarol o Pluna. Maduremos.

Y DALE CON LAS PLAZAS PARA EL MUNDIAL... 
Y aunque Jordania nos sacó un empate en el Centenario, quedó bien en claro la diferencia que hay entre el 5º de la Comebolas y el 5º de Asia. Insisto con lo de las plazas porque no hay 32 selecciones que puedan aspirar a algo como la gente en un Mundial. Dicho sea de otra manera, ¿cuántos países le pueden dar pelea de vez en cuando a España, Holanda, Brasil o Argentina?. De esos, ¿cuántos de Asia o Africa?. ¿De dónde son los campeones de los últimos mundiales?.

Supongo yo que hay dos criterios posibles para asignar artificialmente las plazas: o repartimos más o menos equitativamente por continente para ser representativos geográficamente o hacemos que clasifiquen estrictamente los 32 mejores, sean de donde sean.

Según la clasificación FIFA son, al día de hoy, en orden: Alemania, Argentina, Colombia, Bélgica, Uruguay, Suiza, Holanda, Italia, Inglaterra, Brasil, Chile, USA, Portugal, Grecia, Bosnia (ahora UPM), Costa de Marfil, Croacia, Rusia, Ucrania, Francia, Ecuador, Ghana, México, Suecia, Dinamarca, Rep. Checa, Serbia, Rumania, Eslovenia, Costa Rica y Argelia.

Sin que el famoso ranking sea la última maravilla, mal que nos pese coincide bastante con los países que clasificaron. No sé, hagan lo que quieran.

ESTA ES MI COLUMNA DE FAGALDE
El viejo borracho de Ferguson se ha llenado -aún más- de guita con su libro de memorias, que intituló (pelotudamente) "Mi autobiografía". ¿No te parece un tanto redundante, viejo mamerto?. Nos imaginábamos que no ibas a escribir la autobiografía del negro Rodolfo Pereyra. Sería el number one de los títulos de libros imbéciles si Corbo no hubiera publicado "El deporte que me llevó a la presidencia de la Asociación Uruguaya de FÚTBOL" (las mayúsculas son del Decano). A ver, niños: ¿qué deporte llevó a este viejo choto a presidir la A.U.F.?

A- Futbol
B- Badminton
C- Hockey sobre vómitos de borrachos
D- Reche 

UN VIDEITO AL FINAL
Me prometieron que acá estaban todos los goles del último Mundial. Como para terminar una edición mundialista de esta columna. ¿O me va a decir que se los acuerda a todos de memoria?. Puto.