Salada la canchita: Tocámela de vuelta, Sam

Nadie me haría votarla como la mejor película de todos los tiempos pero "Casablanca" (1941) es mi favorita. La he visto como diez veces y siempre he llorado. Humphrey Bogart e Ingrid Bergman no son los mejores actores del mundo, pero la química que hay entre ellos es inigualable y el guion es medio pedorro pero esa historia de amor le patea allá mismo a uno, que tuvo lo suyo.


En realidad, la idea original parte de una obra de teatro que no se había representado y se adaptó a la Segunda Guerra Mundial agregándole una improbable trama sobre espías y carnés de salvoconducto que ayudaban, sin embargo, al dilema que le apreta a Bogart: ¿se queda con la mujer que ama y traiciona a su marido (de ella) o permite que se salven ambos, perdiéndola para siempre?. Yo ya sé lo que haría pero por algo nunca voy a ser héroe de Hollywood.

Un pueblo metió mano en el libreto y se nota: cada escena tiene un tono diferente de la otra y los diálogos descabellados abundan. Los personajes secundarios (ese improbable coronel colaboracionista infame y simpático, todo el personal del café dirigido por Rick), en cambio, son sabrosos y prima -por suerte- la relación entre él y ella por encima de la palabra.

Acá la escena más famosa: ella aparece en el boliche de él y el grone pianista -que conocía todos los detalles del levante en París y cómo quedó nuestro héroe después que la mina lo borró- se hace el gil pero ella le insiste con que cante "aquella" canción. (*) Cuando Bogart viene a putear al negro (-Primero Arjona y después ésta que me trae recuerdos, pedazo de un zorete), se vuelven a encontrar y yo me pongo a llorar de vuelta.

 
Jamás me cansaré de verla y nunca me explicaré por qué me fascina tanto a mí y a miles de cinéfilos conmigo. No me interesa saberlo. Cuando se hablan los dos, uno piensa que se la daban en serio y cuando el tipo la mira con rencor (pero no ese rencor que se siente por Filippi que nos afanó un ascenso, sino por aquella naifa que nos prometió que nuestra vida tendría felicidad for ever y nos dejó con las patas pa arriba después de movernos el piso) es imposible no creerle. Laurence Olivier podrá declamar a "Hamlet" como los dioses pero cuando veo al Humphrey destruído con un vaso de whisky pensando en ella, me está hablando a mí.

"Casablanca" ganó el Oscar a mejor película pero tuvo un éxito de taquilla moderado y su fama y culto fueron creciendo lentamente con los años, especialmente después que la vi yo. Insólitamente, Bogart y la divina de la Ingrid no volvieron a actuar juntos (eran de distintas compañías) y, por suerte, nunca se llegó a realizar una segunda parte. Cinco años después, los hermanos Marx realizaron "Una noche en Casablanca", utilizaron solamente -como cualquier parodia- el escenario como excusa para su humor aunque la Warner Brothers amenazó con demandarlos. El enorme Groucho les contestó que ellos los iban a demandar porque eran hermanos mucho antes que los Warner y agregó que el público no tendría inconvenientes en diferenciar a Harpo de Ingrid Bergman.

Salada la canchita no presenta a "Casablanca" para ver, porque sistemáticamente la levantan de Youtube, pero homenajea a Bogart con una que -al contrario de la que te dije- no vio nadie. Up the river (1930) es uno de los primerísimos films en que actúa nuestro héroe en un papel secundario, cuando estaba convencido que nunca dejaría de ser un actor del montón. Fue dirigida por el enorme maestro John Ford, para el lucimiento de Spencer Tracy. Cuando quiera jetear en las reuniones de la oligarquía a la que usted concurre, pregúnteles si conocen la película en la que Ford dirigió a Bogart y levántese un par de pitucas.

(*) Ingrid Bergman -o Ilsa- no dice exactamente: "-Tócala de nuevo, Sam" como dice la leyenda sino "-Tócala, Sam. Toca "As time goes by"". Seguramente, para hacer chupar a la hinchada de Aguada.   

JUNA QUE ESCENA, GIL
No es un chiste esta vez, sino una escena brillantemente realizada, dentro de un film que tiene unos cuantos lucimientos propios. Es cerca del final de "Sexto sentido" -que de ella se trata- dirigida por M. (¿Mauro?, ¿Menecucho?, ¿Marcelo agachate y conocelo?. No, Manoj) Night Shyamalayan (¿quién mierda es hindú y se llama "Noche" en inglés?), que nunca volvió a pegarla. Aquí actúan Haley Joel Osment, que idem y la fabulosa Toni Colette, habitualmente desaprovechada y que demuestra que la puede destrozar.

El pequeño Osment ha sido un freak durante toda la película, más ridiculizado que Mieres y aquí le confiesa a su madre lo que todos sabemos ahora: que la gente muerta no le deja jugar al Candy Crush tranquilo y se le aparece sangrando y con los cachos de carne colgando, si es necesario. Claro, no es fácil que tu hijo te diga eso (o peor, que quiere hacerse hincha de El Tanque) a vos que la laburás salado para mantener sin un marido a ese guacho que anda hablando con desconocidos que no respiran. No puedo verla sin emocionarme, pero debe ser porque soy un flojito.

Snif, snif.