Hoy: Dilemas.

Viernes de noche. A pesar de tus intenciones, en las primeras horas de la madrugada te espera un ómnibus que te alejará de la capital por motivos laborales. Sin embargo, como una persona hecha e izquierda que sos, a eso de las 22 te dirigís a los festejos del aniversario de una persona que está entrando en el mundo de las drogas duras y las mujeres blandas. Mochila al hombro te detenés en la parada. En esta puta ciudad que asesina a pobres corazones te parás en la esquina desde donde ves venir los tres ómnibus que, viniendo por caminos distintos, te acercan tu destino. A los pocos minutos una chica se detiene en la esquina y se suma a la difícil de tarea de observar hacia dos esquinas preparándose a correr a cualquiera de ellas. La fémina en cuestión adhiere al subvalorado género punk. No podemos decir que es flaquita, más bien se trata de una señorita de populosas carnes, con sus atributos más importantes de dimensiones cuasi ideales, sin que ello implique que tenga kilos de más en otras partes. Una remera negra apenas se deja ver por debajo de una temeraria campera oscura; más allá de ambas se adivina la incipiente musculosa roja de licra. Siguiendo con el paneo podés ver una pollera que se queda a unos quince centímetros de las rodillas, a partir de allí todo es dominado por unas medias bordó que encima de los tobillos se esconden bajo las imprescindibles botas negras. Higiénica. Dotada. Su carita te permite ver esa mezcla perfecta que sólo una punk puede darte; un poco de infierno y un poco de cielo. Algún piercing encima de su ceja completa el panorama.

Con tu clásico optimismo empezás a martillar sobre tu cabeza. La chica está a apenas dos metros, sola, cuando adivinás una caja de vino, varietal de Santa Teresa, el de la cajita plateada. La decisión es clara, si la caja está abierta se trata de una terraja de proporciones, si está cerrada podrías enamorarte por vigésima vez en la semana. Está cerrada. La cosa se pone difícil. Atacás, como siempre, a tu autoestima, a tu falta de valor, asumís que nuevamente vas a retirarte como un cagón. Una cosa te angustia aún más: están compartiendo esa difícil tarea de esperar un ómnibus en dos direcciones opuestas. Un comentario inicial puede ser digno de un idiota, pero con el suficiente tiempo podés llevar esa situación hacia una conversación interesante que te permita extraer una sonrisa; después de eso el partido sería tuyo. Con toda la estrategia tejída en tu mente hacés lo esperable, asumís tu cobardía y buscás algo que te distraiga. Sacás tu celular y te ponés escribir un mensaje innecesario, algo que te saqué de allí. Y en ese momento, lo inesperado, lo que nunca sucede, ella… te habla. “¿Puedo mandar un mensaje”. “Podés hacer de mí lo quieras” dice tu cabecita, apenas murmurás un “sí” y estirás la mano ofreciendole tu pordiosero LG del año 2000. Pero sabés que rine, un blackberry te huiese eliminado. Prosiguen quince segundos de charla en los que empezás a engranar, a calentar los motores. Ella, de frente a la calle dice “183, pocitos, ¿te sirve?”. Las opciones que se te abren son cuasi infinitas; decir que sí te puede llevar lejos de ella o compartir el asiento, decir que no te puede dejar solo chupando frío como un nabo en la parada; podés aventurar algún bocado más, podés lanzarte al agua directamente, podés intentar conseguir su número, sea lo que sea tenés que decidir rápido porque el 183 está a solo una cuadra.

¿Otra ves como un nabo o finalmente saldrás airoso de una situación de cotejo callejero?